Василий Шукшин «Рассказы»

Шукшин Я никогда раньше не читала Василия Шукшина. Помню, однажды, кто-то решил, что я этим хвалюсь. Вовсе нет. С очень многими авторами мне еще предстоит познакомиться, и я с нетерпением жду нашей встречи.

А это знакомство оказалось особенным. Может потому, что это Шукшин. Может быть потому, что эти рассказы, как маленькие занозы остались в сердце, и избавиться от них безболезненно никак не получится…

 А еще я поняла, что уже давно знаю творчество этого писателя. Видимо из каких-то обрывков фильмов, случайных цитат, из статей, из спектаклей, из отзывов и рецензий сложился образ Шукшина и его прозы. Как никогда ожидания полностью совпали с реальностью. И писатель, которого я никогда не читала, вдруг оказался старым знакомым.

Сложно сказать, близка ли мне проза Шукшина или нет. Наверное, не вся и не во всем. Его проза как летопись советской глубинки, как картины из жизни деревни мне близка. Деревенскую прозу, о которой так много слышала, я все никак не могла прочесть. И теперь знаю, что это близко и понятно мне. И если уж на то пошло, то возможно одна из причин заключается в том, что я сама родилась и выросла в деревне. Правда, не в такой как у Шукшина. У него речь идет буквально о маленьких, затерянных на просторах России деревушках. А я из села, районного центра. По меркам писателя это не совсем то. И хотя я никогда не хотела вернуться жить в деревню, и мне там и душно и места мало, и больше чем 4 дня, я там не могу сейчас находится (совсем отвыкла), та жизнь, те нравы, о которых пишет Шукшин знакомы до боли. А может быть дело в другом. В том, что Шукшин пишет о вечном, и не важно, откуда ты родом, струны русской души не могут молчать, когда читаешь его рассказы. Это такая тихая, безоговорочная, такая преданная любовь к своей родине, большой и малой, что остаться равнодушным не сможет никто.

Идея Шукшина о «маленьком человеке», о чудиках, которых никто не понимает, и которые составляют двигатель нашей истории, о людях, которые остаются честными перед самими собой и перед обществом,  далека от меня. Я прекрасно понимаю, что именно хотел сказать писатель. И почему выбрал именно таких, немного нелепых, неловких, бесконечно добрых, но «неправильных» с точки зрения окружающих людей, героев. Я понимаю, зачем такие люди нужны в нашем обществе. И понимаю, что и в 70-е годы ХХ века и в 10-е XXI, такие люди остаются белыми воронами, которых никто не понимает, и которые не научились жить в этом обществе. Проза Шукшина бессмертна. Но как бы хорошо я не понимала природу таких людей, как бы я не симпатизировала им в рассказах, я не могу принять эту позицию. Она чужда мне. Может потому, что я не чудик. Я не похожа на этих людей. А может потому, что у меня другие ценности, я в принципе не настолько альтруист и одиночка. Мне не нравится некая безысходность этой борьбы с ветряными мельницами. Я бы так не смогла. Не знаю. Это причина обдумать и сравнить себя с героями. Может я совсем не права, и мне не нравятся маленькие люди Шукшина просто потому, что меня пугает беззащитность как таковая. Я проецирую ее на себя, и не могу смириться, представить, что можно вот так жить, быть настолько уязвимой и потерянной… Не знаю. Надо подумать. Только уже наедине с собой и теми остатками совести, что остались в моей циничной голове.

Я читала рассказы Шукшина очень долго (по моим меркам).  После каждого рассказа, возникала потребность остановиться, отдышаться, подумать. Медленно и обстоятельно. Словно, нужно прочувствовать до конца коротенькую и вроде бы незамысловатую историю. Героев уже нет, рассказ закончен, а внутри как эхо отдается чувство, любовь ли, грусть ли, тоска или сожаление. Шукшин пишет удивительно сильно. Его рассказы не просто берут за душу, они ее буквально хватают в охапку. И так это не привычно, так странно после рафинированной и вежливо-воспитанной прозы, которую я чаще всего читаю, что дух захватывает. Прочтешь один рассказ и откладываешь книгу.

Наверное, мои суждения наивны для людей, которые хорошо знакомы с творчеством Шукшина. Но я и не претендую на истину в высшей инстанции. Мне кажется, что через время, я буду судить о нем по-другому. Это как в живописи – каждый раз видишь что-то новое, чувствуешь глубже, понимаешь больше. И сейчас я описала лишь поверхностные мысли и эмоции после прочтения. Но так же как после каждого отдельного рассказа, сейчас, после прочтения целой книги, мне хочется остановиться, помолчать, прожить эту книгу внутри себя. И может быть, тогда я смогу понять ее лучше.

http://neosonus.livejournal.com/173933.html

хорошоплохо (никто еще не проголосовал)
Loading...Loading...

Tags:

Leave a Reply