Жил как-то странно и умер некстати.


   При переборке личных архивов (их завал!) обнаружил рисунок Олега Шкабардина. Это оригинал, хоть и без подписи. Стоимость ему мульён рупий. Но это после того, как Олег станет знаменитым. Он и при жизни мог стать знаменитым, но не успел, ибо утонул. Лет семь-восемь назад. На память о нём друзья-томичи выпустили книжку. Некоторые из друзей Шкабардина уже тоже не живы. А книжка-память о Шкабардине осталась. Талантливый был парниша. Страшен на вид: как бандит из "Томских трущоб"... читали таку книжку (В.В.Курицына)? А стихи самого Шкабардина читали? А его рисуночки видели? Нет? Жаль. Много потеряли.
   Процитирую несколько стишков олежковых. Он свои стишки называет по-серьёзному "стихотворениями". Ибо они творения и есть. Как птички божьи - предсказательницы и искусительницы. Они не из пальца высосаны... как у некоторых. Они высосаны из кровеносной системы.
   Все стихотворения Олега автобиографичны. А в некоторых он предчувствует нелепую свою смерть. Так оно и вышло. То ли накликал. То ли чувствовал. И шёл за клубком, бечёвочным, запущенным Судьбою своею, томской. В Томске ну всё так нелепо! И город: "деревянен и каменен". По ненастоящему как-то каменен, и по-игрушечному будто деревянен. Чтоб походить на столичку... может. Но горит по-настоящему. Каждый год по домику. А судьба!
   Клубок олеговый размотался полностью у воды. Что оставалось делать ему?


***

Вот мы и кончили, как и начали,
так же глупо и некрасиво.
Твою угрюмость
да мою спесивость
мы так талантливо невыносимо.
И мы творили свое бытиё,
как умели и как могли.
И мы стелили своё шитьё
на сырую постель Любви.
И истлела она дотла,
не оставив мне и свету.
Ты моя боль, цветочек аленький,
без вкуса, без запаха и без цвета.

***

Впереди счастье
с бедой под руки,
тянет жалость
со злобой за ноги,
держит пустота мою голову,
гладит красота мои волосы.

И гляжу я
такой хороший весь
как тащит моё тело по миру,
по полям
по лугам заснеженным,
мочат белый снег
моей кровушкой.

Ну и жизнь пошла,
что не лес - бурьян,
что не день - то мрак
мрём как мухи за так.

И жена ушла
увели коня,
заболела душа
не унять огня.

А в груди дыра
дымом застит свет,
задохнёмся ж все
только счастья нет.

И ворота настежь
и дом сгорел,
так чего ж я опять
умереть не сумел.

***

Жил,
как за пазухой у Бога, я.
Ох, и жизнь была убогою.
Я вам скажу. Жил
как-то странно
и умер некстати.

https://pol-ektof.livejournal.com/333811.html

хорошоплохо (никто еще не проголосовал)
Loading...Loading...

Tags: , , ,

Leave a Reply